Saisons

Antibes, Monet 1888

Puisque nous ne pouvons être,

Cet arbre de vies jumelles,

Faisons ses saisons naître,

Au gré des temps pluriels.

Du printemps prisons la sève,

Monter en ardent désir,

Sans aucune trêve,

A la cime de notre empire.

Que l’été nous attise,

Qu’il nous brûle de plaisir,

Au zénith des joies acquises,

Nul ne sait ce qu’est le pire.

L’automne et ses lumières,

Caressent d’un velouté,

Nos reflets les plus fiers,

Ceux qu’on voudrait aimer.

Et puis surgit l’hiver,

Pour mieux glacer soudain,

Ce qui est notre enfer,

L’attente de plus beaux lendemains…

© Alexein 2008