Le Privilège

Le Caravage, 1571-1610

Avec le mien, ton regard fusionne,

Sous cette douce atmosphère équivoque,

Est-ce l’illusion qui devient espionne,

De nos vérités qui s’entrechoquent ?

Se poser, être, frémir, puis soudain,

Avancer doucement de l’un vers l’autre

Se sentir étrangement bien,

Se dire qu’on en est peut-être l’apôtre.

Aux heures prévenantes sonne le glas,

Du rappel à l’ordre de nos existences,

Se balafrer d’un blasé coutelas,

La cicatrice de nos évidences.

Aux larmes intimes se mélange le sel,

Qui ronge peu à peu l’écale de nos vies,

Au fruit défendu je préfère ce miel,

Qui vient butiner l’ardeur à l’envi.

Quête effrénée des heures chimériques,

Pour contrer ce temps qui nous assiège,

La victoire de nos amours utopiques,

N’est que plus auguste Privilège…

© Alexein 2008