Polyptote en « mine »
La
vie est un champ de mines,
Qu’elles
soient pâles ou sous-marines,
Aigries
ou à fragmentation,
Grises
ou à aimantation.
Mine
de rien, ces croque-morts,
Finissent
toujours par laminer,
Telles
des vermines en plein essor,
Ceux
qui les examinent de trop près.
On
peut ruminer longtemps ce dilemme,
Mais
il n’y a qu’une chose qui prédomine,
Que
la mine soit claire ou bien blême :
Fuyons
de peur qu’elles nous contaminent.
Ces
mineurs de fonds aux humeurs sibyllines,
Qui
se croient éminemment lumineux,
Ne
fulminent somme toute que par le feu,
Des
actes criminels qui les déterminent.
Si
un jour je trouve la mine d’or,
Qui
saura illuminer mon sort,
Saurai-je
être assez critique,
Pour
éviter l’explosion atomique ?
ã alexein 2003